 |
| Imagem de arquivo do autor. |
Uma mulher indigente
caminhava ansiosa pela rua, ela se chamava Maria. Um homem esfarrapado a
acompanhava, ele se chamava José. De repente, no meio de toda a gente, surgiu
um menino correndo afobado sob os gritos raivosos de guardas e senhores de
barba em seu encalço: “Pega! Pega! Ladrão! Moleque, trombadinha! Bateu minha
carteira!". Nisto, um ônibus em alta velocidade descendo a grande avenida
não conseguiu frear e atropelou o menino que caiu esmagado no asfalto quente
como churrasco-grego em hostil praça pública. Desgraçadamente, a morte foi
instantânea. O menino se chamava Jesus. A mãe se aproximou então do pequenino
corpo esmagado de seu filho e chorou, copiosamente. O pai clamou aos Céus. Mas
não veio voz divina alguma, e nem anjo redentor. Não vieram os reis magos;
apenas os guardas da polícia metropolitana ajudaram a velar aquele altar. Os animaizinhos sagrados de presépio também não compareceram envoltos na
manjedoura; mas por todos os lados se viam generosos ratos, baratas e outros
bichos da mesma laia. A única oração que se cantou e rezou ali foi uma
ode desordenada pela chegada do rabecão. Entre tantos olhares
estilhaçados, era noite de Natal.
Por
Ricardo Novais
* Conto
publicado originalmente no coletivo literário O Bule.
Tweet
